栾博的心像被一只无形的手狠狠攥住，酸涩胀痛。
他低下头，用额头抵着孩子的额头，感受着那已经退去热度、恢复温凉的肌肤。
“嗯，”
他的声音有些沙哑，却无比坚定，“妈妈在打一个很大很大的坏蛋。
比故事里的恶龙还要大。”
“那妈妈……会赢吗？”
孩子的眼睛在昏暗的光线里，闪烁着微弱却执着的期盼。
“会。”
栾博的回答没有丝毫犹豫，他凝视着孩子酷似叶寸心的眉眼，仿佛在透过他，向不知身在何处的妻子传递着信念，“妈妈是最勇敢、最厉害的超级英雄。
她一定会赢。
爸爸会一直在这里，等着她，陪着你，我们一起等她回家。”
孩子似乎得到了满意的答案，小脸上露出一丝安心的微笑，往栾博怀里蹭了蹭，呼吸渐渐变得均匀绵长，重新沉入了梦乡。
栾博维持着这个姿势，久久没有动。
孩子的体温和均匀的呼吸声是这冰冷长夜里唯一的暖源。
他握着那只小手，目光却越过孩子熟睡的脸庞，投向窗外深沉的夜空。
繁星点点，哪一颗的微光，能指引他找到被困在“鹰巢”
里的那颗最亮的星？
不知过了多久，他才极其缓慢、极其轻柔地抽出被孩子握着的手指，替他掖好被角。
站起身时，身体因为久坐而有些僵硬麻木。
他悄无声息地退出儿童房，轻轻带上门。
走廊的感应灯亮起，照亮他疲惫却毫无睡意的脸庞。
他没有回卧室，而是再次走向了书房。
书桌上的台灯依旧亮着。
一边，是下午那份被赵元老带走的提案的复印件，上面被他用红笔划了几道凌厉的线；另一边，是吴昊发来的关于“鹰巢”
的最新简报，上面多了几个模糊的卫星坐标和机构关联图谱，像一张危险的蛛网。
而在这些象征着风暴与压力的文件之上，静静地摊开着那本未合上的童话绘本，彩色的插图上，小王子正手持利剑，无畏地面对着狰狞的恶龙。
栾博走到书桌前，没有坐下。
他伸出手，指尖拂过冰凉的卫星图片，最终停留在绘本那稚拙却充满勇气的画面上。
左手，是暗流汹涌、强敌环伺的商业帝国权柄，冰冷而沉重。
右手，是孩子沉睡中无意识的依赖和关于英雄母亲的童话，温暖却脆弱。
心中，是永不熄灭的寻妻之火，在“鹰巢”
的阴影下疯狂燃烧。
而肩上，除了无形的重担，还残留着昨夜讲台上沾染的、几乎看不见的粉笔灰烬，那是他灵魂深处最后一片渴望宁静的土壤。
他拿起钢笔，没有去碰那些亟待处理的文件，也没有去看那令人心悸的坐标图。
他翻开了艺术史课件的下一页。
屏幕上，是文艺复兴时期拉斐尔的《雅典学院》，画面和谐、理性、充满秩序的光芒。
他需要一点光。
哪怕只是屏幕里透出的、虚幻的古典之光。
在下一个不眠的长夜开始之前，在再次投身于搏击风浪之前，他需要这束光，短暂地照亮他内心那个渴望平衡与纯粹的角落。
笔尖悬停在课件备注栏的上方，书房里只剩下他悠长而压抑的呼吸声，以及窗外城市永不疲倦的、遥远的嗡鸣。
风暴在门外咆哮，而他，是风暴眼中那个孤独的掌灯人。
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